Решила я, что Париж достоин отдельной темы. На самом деле - есть Франция и есть Париж, это в некотором смысле совсем разные места.
Францией я заболела лет в 11, после первой поездки в Париж. Выучила французский, историю Франции, полюбила безумно Наполеона.
Я уже бывала в этом городе много раз, но не перестаю восхищаться этим городом. Когда я приезжаю туда, мне не надо ни людей, ни транспорта. Я хожу пешком по всему городу, в любую погоду, и мне кажется что Париж абсолютно живое сушество. Он дышит, что-то рассказывает, от чего-то страдает. Невероятные ощущения смерти в Консъержи, праздника в Лувре или триумфа на Триумфальной арке. Город полный контрастов, истории и тайн.
Этой осенью я съездила еще и по замкам Луары и заглянула в старое-доброе Фонтенбло.
Фонтенбло, как всегда, очень уютное место. Так как я люблю Наполеона, то оно достаточно символично для меня. Я люблю мебилированные комнаты, шикарный парк и городок со вкусными кондитерскими.
А на Луаре я посмотрела три замка за один день (знакомый свозил на машине) - это нечто! Позже покажу фото и расскажу уже о замках подробнее.
Добавлено через 1 минуту 20 секунд
вот последнее мое стихотворение о Париже:
Твое дыхание я чувствую во сне.
твоей красой любуюсь без оглядки.
Я рада и дождям, и снегу, и весне.
И дорожу твоей игрою в прятки.
Мне хорошо с тобой гулять по закоулкам,
И радостно, когда в окно глядишь.
Порою за тобой бегу по переулкам,
и больно мне, когда со мной молчишь.
Мне ветер поцелуи твои носит,
А солнце - сердца твоего тепло.
Пусть у тебя об этом кто-то спросит,
А ты смолчишь и скажешь, что прошло.
Ты покажи мне старых книг страницы,
И расскажи так много о себе.
Хоть мы не можем улететь, как птицы,
Но ты вселенную легко приносишь мне.
Ты страшно видишься в алеющем бокале,
И в зеркало, не надо, не глядись,
Твой мир то в золото, то в грязь мокали,
и ты заснул в слезах. Пожалуйста, проснись.
Кровь отбелила камни площадей.
Остроты шпилей пропороли небо.
Стада овец похожи на людей.
А статуи с помостов просят хлеба.
Тебя согреть дыханьем не могу,
Любимый, ты в бреду всегда горишь.
Та лихорадка губительна врагу,
А мне - спасение твой поцелуй, Париж.